Alla vigilia del Giorno del Difensore della Patria
dall'oscurità tornò il nome del pilota della Grande Guerra Patriottica
Mosca. Ingorghi serali all'uscita, persone che hanno fretta di entrare nelle loro case, rilassarsi, dimenticare davanti allo schermo, schizzi negativi o stucchevoli, sotto la cintura, umorismo volgare, immergersi nel mondo virtuale dei giochi per computer, diventare il dominatore dell'universo o un brutale supereroe. E ci dirigiamo verso l'uscita per lasciare la città. Stiamo andando a un incontro con una persona Reale.
La nostra "pagnotta" UAZ color cachi negli ingorghi metropolitani sembra un semplice fante Vanya a un ballo di corte tra raffinati personaggi secolari purosangue. Auto straniere lucide si separano con cautela, disgustate, davanti a noi. Lyokha Buravlyov, con calma e dignità di una sfinge, guarda con disprezzo i conducenti d'élite dall'altezza del corpo sollevato, facendosi strada nel flusso di uscita. Avanti, avanti, là alla vita, al fiume, alla foresta, lontano da schermi, gadget, battibecchi, indifferenza e insensibilità. Scendiamo in pista, la tensione di flusso scende. Sempre meno spesso, comete gialle bizzarramente attorcigliate nel vetro bagnato passano davanti ai fari delle auto in arrivo. Notte. Il dondolio misurato della UAZ su un buon asfalto si calma e arriva un sonno salvifico, come un sudario che scherma problemi e preoccupazioni.
… 26 febbraio 1942, scintillante sotto i raggi del sole con la neve bianca, una striscia arrotolata dell'aerodromo anteriore, il rombo dei motori degli aerei e il trambusto dei meccanici che equipaggiano i veicoli da combattimento alati per la battaglia. Giovani bei ragazzi ridenti in tuta da volo, stivali per cani, caldi caschi di pelliccia, con occhiali da volo in scatola sembrano essere usciti dai manifesti di propaganda "Stalin's Falcons". Clap, un razzo rosso decolla e un collegamento di LaGG, sollevando un cumulo di neve, viene portato via nelle alture blu. La terra ricoperta di neve bianca e vergine, la linea dell'orizzonte collega l'impossibile, due elementi: la terra e il cielo, sfocando i confini tra bianco e blu. Là, avanti, sono uno.
Il giovane pilota scruta con curiosità la terra e il cielo limpido, il suo cuore è colmo della gioia del volo e dell'onnipotenza di un uomo che ha conquistato il cielo all'età di 20 anni. Avanti, avanti al feat. Avanti, là dove i nemici imbrattano il nostro cielo azzurro con le croci delle loro ali, là dove i bruchi dei loro carri armati strappano il bianco manto di neve dalla nostra terra, trasformandolo in un ammasso di sangue nero misto al sangue dei nostri soldati. Sta guidando il suo aereo in avanti, dove i tedeschi stanno cercando di sfondare le nostre difese sul fiume Lovat.
È onnipotente, non ha paura della morte, perché ha 20 anni.
Qui la coltre bianca della terra comincia ad abbagliare con macchie nere di crateri, linee punteggiate intermittenti di trincee e punti di artiglieria e postazioni di mortaio. Qui il cielo azzurro è lacerato e macchiato da macchie di esplosioni antiaeree, odio e sete di vendetta per la terra dissacrata ribollono nel cuore. Il viso del pilota diventa concentrato, si piega nella coppa del sedile, cercando di fondersi con il veicolo da combattimento, di diventare un tutt'uno con esso.
Davanti c'è l'obiettivo: il fiume Lovat e gli odiati aerei tedeschi. Cosa può opporsi lui, un sergente con una dozzina di ore di volo? Per loro, chi è passato e ha conquistato tutta l'Europa? Per loro, i "cavalieri" appesi con croci, passando casualmente sparando i resti di munizioni alle colonne di profughi? Un po' o tutti! Odio! Odio e sete di vendetta.
La battaglia. Tutto era confuso: ali, eliche, il rombo dei motori, il crepitio delle raffiche di cannoni e mitragliatrici. Il cielo si mescolava alla terra, cambiava posto in acrobazie non ancora inventate. I nostri, estranei, oscurità negli occhi e un colpo - uno, il secondo …
Fumo in cabina di pilotaggio. Il tettuccio del tettuccio schizzò con l'olio del motore forato, la fiamma lambì il cofano esteso del LaGG e si insinuò fino alla cabina di pilotaggio.
Uno sguardo febbrile a terra e, come un lampo in un cervello, offuscato dalla battaglia: "Ziiiit". Vivere per essere nel tempo, amare, dare alla luce, crescere un figlio, una figlia, lavorare, costruire un paese, piantare bei giardini. Mamma, e lei?! "Zhiiiiit!"
Qui sul fiume, ricoperto di ghiaccio, come un aeroporto indigeno, c'è un tratto rettilineo…. Là, anzi là. Lì per vivere…. La fiamma sta divorando un aereo di legno, la pelliccia in fiamme sugli alti stivali di pelliccia scricchiolava come una padella gigante, la sedia del pilota è calda. Ciò significa che la fiamma è già al di sotto e il paracadute si è bruciato. Quindi, solo giù, solo al fiume, solo insieme alla macchina.
"Zhiiiiit!" È impossibile, disonesto morire in un incendio a vent'anni!!!!!
"Zhiiiiit!" - sussurrano le labbra del ragazzo non baciato che esplodono dalla fiamma della benzina….
"Zhiiiiit!" - l'unico pensiero batte nella coscienza svanendo dal dolore.
E, come dono di Dio, come liberazione dal tormento: l'oscurità. Le mani nei guanti in fiamme lasciano andare la levetta di controllo, l'aereo avvolto dalle fiamme si morde impotente il naso, una potente elica a tre pale rompe lo spessore del ghiaccio di febbraio. Un colpo, un'esplosione, il sibilo di una fiamma morente e il terzo elemento, l'elemento nero dell'acqua, assorbe la macchina torturata e il corpo umano. E la morte libera l'anima - e il silenzio…
… In settantacinque anni, davanti a me c'è quell'elica, già ricoperta di conchiglie e arrugginita, ma che conserva sulle sue pale deformate le tracce di quel terribile colpo e la fuliggine di quella fiamma. Sopra di me c'è un cielo azzurro e limpido senza una sola nuvola, non imbrattato di macchie di esplosioni antiaeree. E sotto di me c'è il ghiaccio bianco puro del fiume Lovat, senza crateri e tracce di fiamme.
I miei amici si sono chini sui resti bruciati del sergente ventenne Dmitry Pavlovich Malkov e sui rottami deformati del suo LaGG…
È volato dentro. 75 anni dopo, ma è arrivato.
Alexey, un residente del villaggio di Cherenchitsy, distretto di Staro-Russky, regione di Novgorod, ha mostrato a Sasha Morzunov dove giaceva l'aereo nel fiume. I ragazzi del club subacquei di Novgorod hanno trovato il relitto di un'auto sul fondo. Valentin ha trovato i documenti del pilota nell'archivio. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, zio Vitya, Lyuba hanno sollevato il suo corpo bruciato dal fiume per una settimana nel vento e nel gelo dal ghiaccio. Lo abbiamo aiutato a volare. E quando abbiamo finito, Seryoga Stepanov, un uomo adulto, un veterano di Myasny Bor, che ha sollevato, probabilmente, migliaia di combattenti, di notte il cuore rendingly gridato tutta la casa di paese vecchio, che era diventato un rifugio in questi giorni: Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Bruciammo tutti insieme a Dima Malkov, bruciammo con lui per una settimana, tirando fuori dall'acqua nera il suo sedile, che si era fuso in lingotti di alluminio, fibbie nere di paracadute, ancora sporco di fuliggine. Abbiamo sentito quello che voleva dirci.
Com'è terribile morire a vent'anni, com'è terribile bruciare vivi in un aeroplano, com'è terribile non avere tempo per niente nella vita - niente e tutto! Abbi il tempo di morire per il tuo paese, morire di una morte terribile, sprofondare nell'oscurità…
Se tutti, senti, tutti i cittadini del nostro paese bruciassero insieme a Dima Malkov, allora non ci sarebbero così tante persone indifferenti e vuote, e i nostri ragazzi non brucerebbero mai più vivi, difendendo la nostra terra e il nostro cielo. Perché ogni nuova guerra inizia quando si dimenticano i risultati della precedente. Quando le persone diventano insensibili e indifferenti al dolore degli altri, alla loro Terra, ai loro antenati. E poi i nostri figli bruciano di nuovo vivi al timone di un aereo da combattimento o alle leve di un carro armato. Dopotutto, loro, i nostri figli, possono essere migliori di noi e amare davvero la loro terra.
Ricorda, è molto spaventoso morire all'età di vent'anni, me lo disse il sergente Dmitry Pavlovich Malkov, che bruciò nel suo aereo il 26 febbraio 1942 vicino al tranquillo villaggio di Cherenchitsy a Novgorod.
